Visitante inesperado

Obra de James Ensor

Visitante inesperado que irrumpe sin aviso,
estremeciendo a su paso.
Escalofrío con rostro y nombre,
algo diferente entre la multitud ingente,
fuente portadora de nuevo rocío,
húmeda voz que riega el vacío,
empapando de calor lo que estaba casi frío.
Tanteo y temores, dudas y sudores,
sueños y temblores...
Extemporáneo por intemporal,
embargado por infinito respeto amoral,
todo lo remueve,
todo se agita,
todo es nuevo...
Todo es más.
Mucho más. Infinito.
Fiesta de ansiado encuentro
que es más que renacimiento.
Miradas, tactos y sabores se hacen ciertos,
confirmando lo esperado y supuesto.
Y estalla, arrollador, el esplendor
de la más plena y fértil pasión
que conjuga en presente los recuerdos del futuro
y fusiona dos cuerpos y sus almas,
haciendo, con ellos, uno.

FRM [26/12/2018]

Tiempo macerado

Tiempo macerado
con cardos y nenúfares.
Recuerdos de flores secas y mojadas.
Sonrisas cómplices
entre metáforas y guiños en las miradas.
Juegos de palabras,
infancia evocada y madurez emocionada.
Hechizo de atracción incipiente
que se consolida en mutuo deseo ardiente.
Pasión creciente y mente ausente...
Cenizas tibias del pasado que se reinflaman
en el crepitar de avivadas llamas
con un nuevo amor alimentadas,
renovando el calor en corazones adormecidos.
Risas felices
que reclaman una "mano de plancha",
mientras las carcajadas son,
para la edad, una forma de revancha.
No cesa de aumentar la sorpresa
de la pasión inevitable
en la inesperada fusión no sospechada
que reclama íntima entrega plena y total
en una primavera que, arrolladora,
florece en lo otoñal,
cuando salda las eternas esperas,
haciendo el amor sin límites ni fronteras.

FRM [25/12/2018]

Mirada metafórica, esperando un nuevo amanecer.

Teatro

Se puso mi corazón el negro vestido de la noche del alma.
Sucumbió el sueño y desfalleció en la palabra callada.
Nuestros dulces recuerdos se tornaron tus amargos olvidos.

Y la inspiración agoniza en lenta expiración,
incapaz de aceptar el vacío de sinrazón tan dolorosa.
Si la vida es teatro, se puede protagonizar el mejor espectáculo...

Siempre es tiempo de amar y ser amado.
La vida no tiene que ser ningún otro teatro más puro
ajeno a la felicidad compartida entre placer, comunicación y vino.

La reserva para el reestreno está confirmada.
En Cientonce, ese lugar que llevamos dentro...
con la alegría recuperada y en la paz del deseado encuentro.

FRM [23/10/2019]

El mejor y más deseado teatro. Mirada metafórica

Eres

"Enamorados azules". Marc Chagall

Eres eso que me llena.
Una imagen, una voz, unas letras...
Una dulce vibración que me embelesa.
Un hallazgo entre los sueños.
Una esperanza que mi alma alcanza.

Esa luz al final del túnel.
Esa esencia de amor concentrada.
Esa cita aplazada.
Esa mujer que me esperaba.
Esa intuición temida y deseada.
Esa respiración jadeante bajo la carne agitada.
Ese corazón que bombardea más que bombea.
Ese silencio que grita y me desea.

Esa carnosa esponja de musgo arropada.
Esa que cálida se inflama, despierta y empapa.
Esa que, húmeda de hidromiel, embriaga mis sentidos.
Esa que se abre a mi llamada y te incendia en llamaradas.

Ese amor de otra dimensión que nos llena de pasión.
Ese vínculo de un sueño que me convierte en tu dueño.
Eso que hace tuya mi esencia, cuando sonriendo me piensas.
Esa magia incomprensible, imparable.
Eso que nos posee entre jadeos y temblores.
Ese estremecimiento por las caricias que nos trae el viento.
Ese beso viajero que une las locas bocas.

Ese intercambio de manos que nos entrega los cuerpos,
cuando, ardientes, dejan de estar yertos.
Eres ese pensamiento constante, ajeno a la voluntad,
instalado en la sonrisa que provoca la felicidad.
Eres esa fusión de cóncavo y convexo... con versos y besos.

Gracias por ser... todo eso y más.

FRM [12/03/2019]

Risas de sirena

Foto propia. Cabo de Gata (Almería)

Escuché su canto
tentador
entre el fragor de las olas,
rompiendo contra los escollos
de las agrestes costas
del pasado.

Sin dudarlo
me arrojé
a las turbulentas mareas
que me hablaban,
encrespando espumosos susurros
en cresterías arrebatadas.

Oleaje de pasión pagana,
preñada de arena mediterránea,
con siglos antiguos

dormidos,
recuperados,
desde viejos mitos olvidados.

Aguas que lamen suaves,
amorosas y tiernas,
las orillas, tiempo ha, resecas
haciendo recuperar la humedad perdida
a los rincones ocultos
entre musgo, arena y piedra.

Y revive la sirena,
su risa canta y su canto grita
en el clamor de la pleamar
como nunca alzada
en un tiempo sin tiempo
resucitado y eterno.

Ella regresa al fondo
entre luces y sombras,
y el navegante queda en tierra,

pies en arena de nostalgia,
enviando esperanzado
una rosa en su botella.

FRM [05/08/2019]

Luz cómplice

Mirada metafórica. Lámparas de la cafetería de CaixaForum, Madrid

Como ubres feraces,
cuelgan nutricias,
cargadas de luz cómplice.
Contemplan silenciosas,
desde el techo que las sustenta,
el parto esperado,
incruento e indoloro
del intenso sentimiento, concebido
y largamente gestado.

Un sofá lleno de anhelos,
un grupo de señoras
que fingen
mirar al cielo,
la discreción de un camarero...
Todo, arropando
el inolvidable momento
del más deseado encuentro.
Una rosa,
unos libros...
Pareciera un Sant Jordi
atemporal y redivivo,
celebrado con entusiasmo
en ascensores y pasillos.

Miradas florecidas,
cercanía inevitable,
dedos que se funden,
caminos que confluyen
en el horizonte
de dos destinos.
Enlazados con un nudo inseparable
en nueva ruta compartida,
atando dos hilos rojos
que, en realidad,
eran sólo uno y el mismo.

FRM [23/03/2019]

Íntimos caminos

La vida me ha cansado la vista
pero aguzado la mirada.
Tacto, gusto, olores y quedos sonidos
llenan mi alma cuando miro.

He acortado mis palabras
ampliando contenido a los silencios
que inundan mi morada
de sonoros gritos callados.

Saboreo más los besos que las viandas,
con jugosas lenguas, en vino bien mojadas.
Mientras, buscando mil destinos,
naufragan mis dedos por esos ocultos caminos.

Y, por pudor y recato, quedo suspendido y discreto,
imaginando el recuerdo de lo sentido
en esos dulces momentos
que encierran unos puntos suspensivos...

FRM [31/10/2018]

"Abriéndome caminos". Mirada metafórica

La Rosa eternizada

"Rosa eternizada". Mirada metafórica

Bajo la influencia de todo lo que ya sabía y lo aprendido acerca de la momificación, gracias al gran trabajo de investigación histórica de mi hija Helena que se ha publicado en un libro con el título de "CSI Momias", ahora contemplo todo lo muerto y conservado con otros ojos y una mirada más proclive a la comprensión profunda de los significados que entraña.

Está clara la vocación de trascendencia y eternización de lo que implica la pretensión de conservación de lo que estuvo vivo, para mantenerlo en existencia eterna. De mantener para siempre, y más allá, la intensidad de las emociones y las relaciones. La perpetuación de lo amado, deseable y deseado...

Por ello, conservar momificada una rosa roja, una Rosa concreta, con nombre y fecha, símbolo de amor apasionado... probablemente sea la mejor metáfora del deseo de prolongar lo simbolizado más allá del tiempo y la edad.

Vida eterna a la rosa.

FRM [16/05/2019]

Flujo imparable

Corriente inevitable y sensual. Foto propia.

Aromas de ausencia contiene el aire
que llena el pecho,
cargado del olor de ayeres
cálidamente congelados en la memoria.

Soledad impregnada de presencia
añoranza conjugada en esperanza
que recuerda, cuenta y descuenta
días, horas, minutos y segundos por llegar.

Caminos de piel y suspiros,
tiempo contenido,
espacios eternizados que se besan en penumbra,
interminables, aun conscientes de su fin.

Derroche de fe inquebrantable
que es más un deseo imperioso que esperanza,
bálsamo de añoranza triste
llena de melancolía en amputadas horas.

Plenitud invasiva evaporada,
compartiendo palabras, alientos,
tactos sin fronteras...
entre almas, cuerpos y vida renacida.

Nada existe, salvo el momento
de hacer camino que fluye
como aguas por sus cauces eternos,
torrenciales, tranquilas o remansadas.

Hasta la desembocadura ignorada,
por ojos cerrados y ciegos,
porque no quieren ver el océano
en el que los ríos mezclaban sus aguas.

Y el flujo, rumoroso, susurra y se pregunta,
en su imparable corriente desbordante,
entre meandros e interrumpido por antiguos escollos...
"¿Hasta dónde? ¿Hasta cuándo?"

FRM [10/05/2019]

De ayer a hoy

Generoso jardín inundando la pradera. Foto propia, Jardín Botánico de Madrid

Comenzó en una primavera
como un brote nuevo que no se espera...

Se alimentó y creció
durante la distante gestación
en cálida y veraniega estación,
llenando de luz
un congelado invierno
vivido como otoño sin retorno.

Hasta un mes nueve,
nuevo... huevo...
en caja que sube y baja,
entre el arte de otra Caja,
el huevo eclosionó,
pariendo sin dolor,
alegría, sorpresa
y estupefacción...
compartiendo alientos
de convicción.

Un padre sonriente, un bebé durmiente,
cómplices testigos,
inesperados e ignorados,
en un instante privilegiado.

Sincronicidad imprevisible,
la primera de otras muchas
que señalan, sin dudas,
un camino inevitable,
marcado con la certeza
de lo evidente e inexplicable.

La flor inesperada que nació
sigue resistiendo
cada cambio de estación
y, en una nueva primavera,
ha inundado, como un generoso jardín,
cada rincón de la pradera.

FRM [17/04/2019]

Sólo es Amor

Una mirada tierna,
un beso suave que acaricia los labios,
un abrazo intenso y prolongado,
un hombro disponible,
un cabello que se apoya,
un pecho receptivo, unos senos acogidos.

Un imposible separarse,
un sentir hasta asfixiarse,
un pálpito desbocado,
un latido acompasado,
un dulce toque con caricia de ternura,
un silencio que se besa,
un deseo contenido,
un sabor reconocido,
un mundo ajeno que no existe,
un universo pleno estallando sin sonido.

Dos manos que se entrelazan,
dos pieles que se mezclan fundidas,
dos alientos que se confunden,
dos suspiros aspirados,
dos besos en los párpados,
con los vellos erizados.

Ver con los ojos cerrados.
Contenidos sentimientos descontrolados.
Olvido del pasado.
Instante eternizado.
Embriagados de pasión.
Bebiendo en la misma copa
el vino compartido...

No hay sexo en la fusión,
sólo es... Amor.

FRM [05/05/2019]

"Reflejos en la memoria". Fotografía propia en Cafetería CaixaForum Madrid

Dime...

"La alambrada sólo es un trozo de papel". Mirada metafórica bajo mi ventana

Dime...
qué llegó de ti hasta mí en la distancia,
qué palabra dijiste la primera,
qué pócima de embrujo me diste,
qué pusiste en el aire que respiro.

Dime...
quiero saber,
con qué me hechizaste.
Necesito conocer el origen
del sentimiento en que ahora vivo.

Dime...
mientras volamos
por encima
de las inútiles, viejas
y oxidadas alambradas.

FRM [19/03/2019]

Corto Maltés

Corto Maltés, el gran personaje creado por Hugo Pratt

Corto Maltés, la fascinante criatura del gigante Hugo Pratt, ha seguido a Asterix en la interminable labor de limpieza y organización de mi mermada, pero aún desbordante, biblioteca.

Corto, el marino solitario y aventurero, pragmático y romántico en peculiar simbiosis; héroe creíble —o increíble antihéroe— que todos los que lo hemos conocido hemos soñado ser, viviendo sus inagotables viajes a través de los guiones y dibujos del gran maestro del cómic y maestre masón, el veneciano Pratt.

Muchas son las claves ocultas que se introducen en cada título, gracias a los profundos conocimientos esotéricos de Hugo Pratt. Ello añade un interés adicional a la belleza del limpio dibujo de las viñetas y su admirable forma de colorear, a la brillantez de la planificación narrativa y al interés de la historia contada que, gracias a ello, admite varios niveles de lectura... Siempre entre líneas.

Para leer y releer, descubriendo algo nuevo cada vez. Genial y eterno, Corto Maltés.

FRM [09/05/2013]

Cuando fuimos Charlie

Ayer se cumplieron tres años de una de esas pequeñas alegrías que, ladrillo a ladrillo, construyen el edificio de la felicidad, siempre más sólida y duradera cuando está formada por pequeños momentos que conmueven y provocan sonrisas inevitables.

En la fecha que aparece en la firma de este recuerdo, publiqué en facebook el texto que sigue. Hoy lo recupero aquí, fiel a la vocación de que este rincón sea una prolongación de mí mismo y un archivo de memorias para mi testamento. De la red social citada desapareceré o podrán hacerme desaparecer, pero espero seguir siendo y estando en este recoleto y humilde refugio para mi presencia entre quienes acuden a visitarme. Porque más y mejor me conocen y, a pesar de ello, me quieren. Copio y pego el texto de 2015 mencionado:

«Gratísima sorpresa. Vuelvo de mi paseo campero, abro el buzón de correos y me encuentro con un gran sobre remitido desde Sevilla por mi sobrino y ahijado Mario. Extrañado por lo infrecuente e intrigado por el volumen, lo abro sin esperar a subir a mi casa y me encuentro con la joya histórica de un ejemplar del nº 1178 de la revista "CHARLIE HEBDO". El primero que se publicó inmediatamente después de la salvaje masacre del sanguinario atentado de terrorismo yihadista que sufrieron en la redacción parisina. Cuando todos, o muchos, "fuimos Charlie".

Gracias, Mario. Por haberte acordado de mí y por conocerme tan bien. Me has dado un alegrón... Si me quedan paredes disponibles, este ejemplar memorable acabará enmarcado y colgado en mi estudio. Un besazo.»

FRM [07/05/2015-2018]

Portada mencionada. Charli Ebdo nº 1178, enero 2015

La consagración de la primavera

"La danza" de Francisco R: Mayoral. Copia facsímil al óleo, 2003

Siendo muy niño, vi por primera vez la, para mí, genial película "Fantasía" de Walt Disney. Fue desde entonces que comencé a sentirme cautivado por la música clásica que la pantalla me había envuelto en maravillosas y mágicas imágenes animadas. Vi aquella película más de catorce veces consecutivas, lo que pude permitirme por tener una hermana mayor trabajando como acomodadora del entonces cine Panorama, en la calle Cedaceros de Madrid, del que ignoro su estado actual, aunque me parece que ha desaparecido tras ser reconvertido antes en teatro.

"El aprendiz de brujo"

La fiesta de imágenes y sonidos me embriagó por completo. Me subyugó, provocando toda clase de intensas emociones a mi virginal sensibilidad infantil; desde las más tiernas a las más terroríficas, pasando por la divertida, aunque estresante, secuencia de Mickey como "Aprendiz de brujo".

Ahora, desde el recuerdo más entrañable, tendría grandes dificultades para escoger, de entre todas las piezas sinfónicas de la banda sonora, a una de ellas como favorita. He vuelto a ver la película muchas más veces, en vídeo y DVD, con mis hijas y a solas y escuchado todas en varios medios, una y otra vez, sin poder evitar que, de vez en cuando, me vengan a la memoria las imágenes de aquel largometraje iniciático.

Sin embargo, muchos años más tarde, hay un sólo caso en el que la espontánea simbiosis con los dibujos de Disney, se ha visto sustituida en mi mente por otra obra de arte vinculada a "La danza de los jóvenes" de "La Consagración de la Primavera" del compositor ruso Igor Stravinski.

Porque si de pequeño me impactó la música de la historia del desarrollo de la vida en nuestro planeta, descrita y narrada por los expresivos dibujos de "Fantasía"... ¡aquellos dinosaurios! fue, ya de adulto, que me impresionó mucho más, descubrir que el objetivo de Stravinski al componer su obra para ballet fue, según sus propias palabras, "expresar la vida primitiva"; en mi opinión, sacralizada en la danza primaveral de un olvidado rito pagano de fertilidad. Su estreno en el Teatre des Champs Elysées de París por los Ballets Rusos de Diaghilev continúa resonando en la Historia por el escándalo que se levantó en el patio de butacas entre abucheos y aplausos. Entonces, la mayoría de los espectadores se sintieron agredidos por la música y la danza allí expuesta... Otros, con mentalidad más abierta, supieron que se iniciaba una nueva era en el Arte Moderno y así fue.

Henri Matisse, 1909-1910

Y, más tarde, se produjo en mí una nueva asociación plástica, al contemplar, en uno de mis muchos libros de pintura, a los bailarines inmortalizados en la pintura "fauvista" de Henri Matisse "La Danza".

El cuadro original, pintado por Matisse entre 1909 y 1910, está expuesto en el Museo del Hermitage de San Petersburgo y muestra una fiera utilización de los colores y el delineado de las figuras de los danzantes que transmiten una intensa sensación de movimiento y ritmo.

Es, sin duda, una obra maestra del fauvismo que no pude resistirme a pintar en 2003.

FRM [07/04/2018]

Mi primer óleo

El cuadro citado en el texto. Óleo sobre lienzo, 1959

Gracias al romanticismo de mi madre, que siempre lo tuvo colgado en su casa con el orgullo de toda progenitora, conservo el primer lienzo que pinté al óleo, delator de la entrañable torpeza de mis escasos casi 13 años de edad. Un gran estímulo de tiernos recuerdos infantiles.

Visto con la esperable indulgencia, no me disgusta. Aunque casi prefiero el boceto previo que realicé con gouache, en cuyo manejo estaba un poco más ducho en aquellas lejanas fechas.

Se trata de la madrileña Calle del Conde, situada bajo el viaducto y adyacente a la calle Segovia.

FRM [24/02/2018]

Grifos y asociaciones

Foto propia. Moderna representación de grifos mitológicos en desagües de la Calle Mayor de Alcalá de Henares

Decididamente los vericuetos del mecanismo asociativo de la memoria son algo complejo, con frecuencia inesperados e, incluso, sorprendentes en ocasiones. Al menos, en mi caso... o eso me parece.

Acabo de vivir una de esas experiencias en la que ciertos resortes de mi cabeza deciden "ir por libre". Resulta que he ido a poner una lavadora y debo vigilar la entrada de agua, porque parece que el grifo que controla el paso de la misma se atasca; probablemente debido a la acumulación de cal en la que mi agua es muy generosa. Por fortuna, no me la cobran aparte.

Pues bien, estando con toda mi atención concentrada en el citado grifo, me ha venido al presente, desde un remoto cajón de mi memoria y de forma involuntaria, el recuerdo infantil de que la palabra "grifo" me parecía muy graciosa y pintoresca, sin que terminase de entender el motivo de que ese artilugio se denominase de tal forma. Mi fascinación por la palabra, llegaba al extremo de que me divertía repitiéndola jocosamente de forma reiterada. Tonterías de crío que mantuvieron viva la curiosidad y tatuaron el recuerdo indeleble.

Algunos años más tarde, siendo aún pequeño, una de mis tías que era aficionada a la heráldica, me distraía contándome historias, que yo encontraba apasionantes, sobre los significados de los símbolos que aparecían en los escudos nobiliarios y los estandartes. Gracias a ello, descubrí la flor de lis, los campos de gules, el unicornio... y ¡oh, hallazgo! los grifos mitológicos. Aquellos terroríficos animales con cabeza y garras de águila y cuerpo de león.

Inmediatamente, se me suscitó la gran incógnita que mi tía no supo aclararme. ¿Qué tenía que ver ese terrible y valeroso animal con el tubo torcido y con llave de paso por el que brotaba el agua en el lavadero de la casa de mis padres?

Y ahí quedó la pregunta incontestada; sepultada por otras que mi eterna curiosidad amontonaba, hasta que, mucho después, descubrí las gárgolas de las góticas catedrales medievales y supe que eran decorativas formas escultóricas de los desagües que alejaban el agua de las lluvias de las paredes y cimientos de las construcciones.

Desde entonces, estoy convencido de que los grifos domésticos deben su nombre a esos ingeniosos canalones medievales vomitadores de agua.

Puede ser que mi conclusión carezca de fundamentos científicos, filológicamente hablando. Acepto la posibilidad de que la correcta génesis del sustantivo que identifica a nuestros mecanismos hogareños, sea otra mucho menos romántica y personal. Pero no me importaría, si así fuese, siempre me quedaré con la aventura de mi memoria infantil y el regalo de su inesperado recorrido hasta el presente... al poner la lavadora.

FRM [17/05/2015]

El mejor amigo

Quien no ha recibido un amor enorme, infinito, leal y desinteresado...

Quien no ha sentido la cálida, confortable y silenciosa compañía de un ser cuya máxima felicidad es estar contigo...

Quien no ha visto el cariño, la admiración, el respeto y la entrega expectante en una mirada húmeda y tierna...

Ese... pobre infeliz, nunca ha tenido a un perro por amigo.

FRM [19/01/2014]

"Lobo" y yo (mi mano), 1996

Recuerdos felices

Los buenos recuerdos son como las rocas que emergen entre el oleaje, suave o embravecido, de las aguas de la vida cotidiana que sigue el curso de cada marea.

Podrán estar erosionados por las inclemencias sufridas, incluso haber perdido parte de su forma primitiva, pero siempre mantienen su esencia y poderosa presencia, inalterable y firme, hermosa, recortada en el horizonte y fijada en la retina de la memoria.

Hay quien dice que no se debe mirar al pasado, yo no puedo vivir sin el bálsamo de sus mejores momentos que mantienen viva en mi rostro la más feliz de las sonrisas presentes y me aportan la mejor energía para seguir avanzando hacia el futuro.

Hoy es un día lleno de felices recuerdos para mí... Y sonrío por ello.

FRM [11/09/2016]

Foto propia, en el Cabo de Gata, Almería