El Rincón del Nómada

El Rincón del Nómada
La libre soledad del ermitaño es el terreno más fértil para que germine y florezca la creatividad. (Foto propia, 2014. Isleta del Moro, Almería)
Mostrando entradas con la etiqueta Microrrelato. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Microrrelato. Mostrar todas las entradas

viernes, 24 de enero de 2020

Cenotafio sin epitafio

Mirada metafórica. El cadáver de una ilusión

Una lápida sin epitafio. Sobre ella, no hay palabras de despedida; sólo una flor muerta. Pozo enfangado con sucio lodo de enfermiza confusión. Allí se entierra un patológico autoengaño imaginado que podría haber sido explicado. Pero no se ha querido ni permitido dar paso a la verdad de la realidad, porque no era lo deseado por quien se nutre de mentiras.

Ombliguismo
En la tumba no hay cadáver, sólo una verdad sepultada por la deshonesta y ególatra coartada, buscada y necesitada. Lastre helado que pretende ocultar recuerdos imborrables de generosidad entregada sin límites. De sinceridad no correspondida, bajo el pacto oscuro de íntimas apariencias con otras complicidades lacerantes y ofensivas. "Sepulcros blanqueados por fuera"... son palabras cristianas que deberían remover, si existiera, la farisea bondad de ciertas conciencias que juzgan y condenan a dúo unido y bien conjuntado. Náusea... por la santa y luenga comunión.

Irónico regalo premonitorio
No hay felicidad sin paz. No existe la paz con supuesto amor fugaz e inestable. No hay estabilidad ni amor con quien da la espalda, huyendo en silencio y bloqueando toda comunicación sin explicación. Hay silencios que dicen mucho. Por sus obras los conoceréis, y se entiende que muchos años de mentiras e infidelidades reiteradas, imprimen carácter y definen estilo. A pesar de todo, la quiso creer... Hasta que le enfermaron sus reconocidos e inmisericordes egoísmo y cobardía. Alma amputada. Otra página pasada. Fuera máscaras, fin de las mentiras alucinadas.

FRM [24/01/2020]

domingo, 22 de diciembre de 2019

Dormir es morir

Hace mucho que leí que dormir es como morir o viceversa...

Yo disfruto la vida. Deseo sentirme vivo. Experimentar esa intensidad palpitante del silencio. Esa espesa y sedante atmósfera que me rodea e invade en la soledad callada de la madrugada. Cuando se alargan las jornadas, robando horas al día que viene, para prolongar el que se ha ido del reloj cayéndose del calendario. Entonces, me embarga el contacto con el cuerpo ausente y añorado. Siento el aliento y la respiración sosegada y durmiente del pecho amado. Sabores y olores se mezclan táctiles en la memoria de mi almohada.

Y escribo; porque, si leer es soñar, escribir es hacer realidad inolvidable los sueños. Así, entiendo que, si no me duermo, no es por insomnio. Es sólo porque me gusta vivir en eterna y amante vigilia. Estoy vivo. Y lo vivo un poco más al escribirlo en este presente avaro, restando horas al futuro para aumentar mi pasado cuando me leas.

Hasta mañana que ya es hoy, viviendo. Construyendo puentes entre el pasado y los sueños.

FRM [07/12/2019]

La mirada desnuda aumenta el silencio de mi pluma.

viernes, 17 de mayo de 2019

¿Quién soy?

"El yo líquido". Mirada metafórica

Estaba intentando escribir un relato en cuya trama convivo con otros personajes de ficción. Y, de pronto, uno de ellos, cobrando vida independiente, se dirige a mí y me pregunta: "¿Quién soy yo?".

Detengo la escritura sorprendido. Procuro permanecer en mi propio papel de personaje de la narración, con intención de responder en ese contexto al otro personaje. Me tomo un tiempo y, al cabo, sólo puedo responder:

«Si no sé quién soy yo... ¿cómo esperas que sepa quién eres tú?»

Y, a ti, que formas parte de mi historia, te pido que, si llegas a conocerme, no dejes de decirme quién soy...

FRM [24/08/2018]

sábado, 2 de junio de 2018

Ocaso de un crepúsculo

"Deseo gozarlo en persona, al menos una vez." —Había dicho ella—.

Llegó la ocasión. Se acercó tímidamente al recuerdo de aquellas palabras y acarició uno de sus muslos. La ocasión le ofreció sus labios y su momento...

Ella eligió otra cosa, al menos esa vez. Era otro tiempo o un destiempo.

Y lo más probable es que, de las abundantes y encrespadas ganas, sólo quedasen escasas y lacias canas.

FRM [29/05/2018]

Mirada metafórica desde mi ventana.

martes, 10 de abril de 2018

Cuando llora el cielo

Mirada metafórica, desde mi ventana

El dios de la lluvia se ha desgarrado en llanto convulso sobre mi techo. Triste es la melodía que han entonado sus lágrimas inconsolables, con sonido de cristales rotos. Y, escuchándola entre plañidos de gélido viento, como infantiles gemidos, me he preguntado... «¿Qué hemos hecho?»

Aunque sospecho que la pregunta correcta es... «¿Qué no hemos hecho?»

FRM [02/03/2018]

viernes, 15 de diciembre de 2017

Crónicas de amor negro (36) - Tu nombre

Foto propia. Miradas metafóricas desde mi ventana.

Fui a nombrarte y se me nubló el cielo de la boca...

FRM [02/01/2017]

sábado, 25 de noviembre de 2017

Mi destiempo

(Imagen de archivo público)

Dejé de usar reloj cuando observé que sólo me servía para ser esclavo del tiempo ajeno.

Comía sin hambre y no podía comer cuando la tenía. Me criticaban cuando con la noche velaba y a cualquier momento amaba. No era correcto leer hasta la alborada o escribir esperando la llegada del alba. Anárquico, atípico, desordenado, insociable, incorrecto... me declaraban. O de "viejoverde" era tildado, si a mi edad me enamoraba...

Hoy soy feliz, al hacer que lo lógico sea seguir lo ecológico de mis biorritmos biológicos. Me gusta y es bueno el impulso de lo diverso que, con buen tino, comparte con divertido lo etimológico. Así, tejo, remiendo y zurzo mi vida, dando otros usos a las agujas de Cronos y haciendo, con mis destiempos, ancha y libre la corta vida de otros momentos.

Mucho valoro la libertad loca de mi cuerda soledad, pues me priva del ahogo de otras cuerdas de asfixiante dogal. No soporto controles ni vigilancias que me puedan provocar viajar en ambulancia. Sólo y solo paz y tranquilidad persigo, para eso prodigar a quien lo desee disfrutar conmigo. Pues en mi destiempo siempre hay espacio y lugar para todo buen amigo.

Con las visitas que quiero, sin dudarlo me esmero y, si soy yo el invitado, respeto y acepto sin reparos el horario hospitalario. Pues, es bien sabido, que todo bien nacido debe mostrarse agradecido y sería atrabiliario imponer mi libre destiempo estrafalario.

Fiel a la sabiduría materna, respeto el dicho de "lo poco agrada y lo mucho enfada", porque, en mi ya larga experiencia, he aprendido que la larga convivencia genera egoísta y posesiva dependencia, llena de exigencias que incuban el virus de la decadencia. Ya que, volviendo con anuencia al recuerdo materno... "siempre perdices cansan" y me consta que, la reiterada frecuencia, atenta contra lo eterno.

Y no se me juzgue arisco, en verdad soy muy amoroso, aunque hiberne como un oso. Así pues, si escuchas un sonoro tic-tac retumbando en mi hogar, no lo dudes, es el latido de mi corazón devolviendo el eco de tu voz.

Porque, como dijo acertadamente el poeta Eduardo Abril: "El reloj miente. No dura lo mismo una hora contigo que una hora sin ti".

FRM [25/11/2017]

miércoles, 22 de noviembre de 2017

Voy a comprar pan

Camino buscando un sol con crisis de identidad que no sabe si es de otoño o primaveral. Paseo hacia la barra chapata del minisúper de mi amigo marroquí. En un banco de la plaza hay un grupo de ociosos hombres grises. Contemplan a coro unas nalgas ajadas que circulan buscando el antiguo esplendor del ritmo perdido. El canto de los pájaros colorea las nubes flotantes y destiñe las penas. La mujer que limpia su casa, abre su balcón de par en par y se crucifica ante mis ojos entre sus hojas que han resistido otro año sin desprenderse en el otoño. Y yo pienso y siento...

Pienso en todo lo que llena mi vida, todo lo que la rebosa y achica, los ojos de mi alma se embriagan de miradas que no alcanzan a abarcar todo lo que han visto y ven y me hacen sentir...

Y siento. Me siento a punto de estallar de plenitud, reventando las costuras de los pliegues de mi existencia que necesita soltar algunos lastres, aún.

De regreso, doblo una esquina y, de pronto, mi sombra se separa de mí, para arrojarse anticipadamente entre tus brazos, disolviéndose sumergida en el largo beso de tu sonrisa que me acoge y hace el amor.

FRM [20/11/2017]


Foto propia, encima de la panadería

martes, 31 de octubre de 2017

Tiempos pasados

Algunos dicen que "todo tiempo pasado fue mejor". Yo sólo tengo claro que todo tiempo pasado fue anterior. Y que, mejor o peor, forma parte del equipaje que acumulamos en los pliegues de la existencia, cosidos o zurcidos en el taller de costura de la memoria.

Un recuerdo fresco se mantiene vivo y renueva cada vez que veo en TV al Dr. Gaona, en el programa del popular Iker Jiménez, porque me evoca aquel tiempo de cuando ambos compartíamos colaboraciones y responsabilidades editoriales en el equipo de la revista "XPLORA Mundos"...

Doy fe de que fueron tiempos muy interesantes, divertidos... y, sobre todo, éramos más jóvenes.

FRM [31/10/2015]

Equipo de responsables editoriales de la revista "Xplora Mundos"

lunes, 11 de septiembre de 2017

Igualdad

Sin fronteras ni banderas... sólo paz y silencio en la igualdad.

(Pensamiento motivado por el presente español que dedico como homenaje al recuerdo de las víctimas del 11-S de 2001)

FRM [11/09/2017]

Foto propia. Osario de Santa María de Wamba

martes, 5 de septiembre de 2017

Crónicas de amor negro (35) - Caída

Pasaje de La Divina Comedia de Dante (grabado de Oportet Ediciones)

Nunca pensó que podía caer tan bajo, hasta que descendió tras ella...

Fue un camino inversamente dantesco. Una «Demoníaca Tragedia».

FRM [27/09/2016]

domingo, 20 de agosto de 2017

Crónicas de amor negro (34) - Cuerpo al peso

Foto propia, miradas de vida

Cuando supo que ella vendía su cuerpo al peso, miró el perfil de su generosa figura y comprendió que él nunca tendría suficiente dinero para pagarlo.

FRM [18/08/2017]

viernes, 28 de abril de 2017

Crónicas de amor negro (33) - Defensa propia

Una simulacro de aparente persona me dijo que se había sentido herida por mis palabras a quemarropa, cuya disponibilidad podía ser denunciada como tenencia ilícita de armas...

Mi abogado me tranquilizó con su lenguaje, al comprobar indubitablemente que puedo acogerme al eximente demostrable de que solo las uso siempre en legítima defensa propia y con balas de fogueo.

FRM [28/04/2017]

(Foto de archivo)

miércoles, 19 de abril de 2017

Ayer

Foto propia, disfrutando momentos.

Ayer ha sido un día feliz rematado con más alegría al cruzar el umbral de las cero horas de hoy.

El pajarillo que es mi nieta más pequeña e incuba amplias alas, piando como corresponde al nido que la alberga, cumplió ayer su primer año fuera del huevo materno.

Ayer terminé la lectura de una novela, prestada o ¿regalada? por mi hija mayor, conmovedora para mí por los ecos de su entramada historia resonando en la mía, más que por su calidad literaria que tampoco está mal.

También ayer, recibí por correo postal —en un inesperado alarde de rápida eficacia— mi ejemplar de la ansiada edición en papel del excelente libro "Diario de una fuga", afectuosamente dedicado por su autora, mi querida y admirada amiga Isabel Martínez Barquero. De inmediato he iniciado su relectura con avidez, descubriendo nuevamente, ya en sus primeras cuarenta páginas, lo mucho de mí mismo que encuentro entre sus magníficas letras.

Y ayer, al sonar las doce campanadas que abrían la puerta de hoy, y como si de una Cenicienta inversa se tratase, la magia del recuerdo se hizo presente tangible y me vistió con sus mejores galas en el dintel de un incomparable aniversario, llenando mis sueños de amapolas.

Gracias a la vida que me sigue dando tanto... en días como ayer.

FRM [19/04/2017]

sábado, 11 de marzo de 2017

Crónicas de amor negro (32) - Desatar nudos

Cuando un nudo es imposible de desatar... Solo queda romperlo.

FRM [21/02/2017]

Foto propia, paseando bajo mi ventana

viernes, 20 de enero de 2017

Crónicas de amor negro (30) - Arcos y arcadas

Con los años, la experiencia con algunas relaciones lleva a comprender por qué las arcadas se derivan de los arcos y sus pasos y salidas se denominan vomitorios.

FRM [07/09/2016]

Foto propia. A veces el negativo aporta claridad.

sábado, 31 de diciembre de 2016

Crónicas de amor negro (29) - Verdades con esfuerzo

La seductora y engañosa máscara de la sonrisa congelada. (Imagen de archivo)

Le costaba tanto parir una verdad completa que, al final, optó por recurrir a una solución más cómoda y fácil con la cesárea.

FRM [07/10/2016]

Crónicas de amor negro (28) - Desapego

"Como hay que cultivar el sano desapego, no importa si te la pego".

FRM [23/12/2016]

"Dos caminos". Foto propia, paseando bajo  mi ventana.

miércoles, 26 de octubre de 2016

Crónicas de amor negro (27) - Amor calcinado

Foto propia, Páramo de la Lora en la Montaña Palentina

Hay supuestos y desleales amores cuyo esqueleto acaba calcinado en un páramo de olvido e indiferencia...

FRM [26/10/2016]

jueves, 6 de octubre de 2016

Crónicas de amor negro (26) - Amor fiscalizado

Un buen día, Luisa le explicó convincentemente a Ramón...
"Claro que eres lo mejor para mí y lo que más me importa en la vida, amor mío. Eres mi pareja soñada que tiene todo lo que siempre he buscado en cuantos hombres he conocido...
Pero entenderás que debemos mantener lo nuestro en la clandestinidad, porque no puedo disgustar a mi marido, pobrecito, aún no tiene a nadie y no quiero hacerle daño... ya le engañé bastante cuando vivíamos juntos. Además, si se entera de nuestra relación, correría el riesgo de perder las ventajas fiscales que ambos tenemos mientras no nos divorciemos oficialmente.
Pero tranquilo, que tú eres lo que más valoro por encima de todo, cariño..."

FRM [18/09/2016]

(Imagen de archivo)