Juegos de dioses

No sabemos ni sabremos
cuántos ni qué dioses impíos
juegan con el rebaño humano
desde su ignoto Olimpo,
dando y quitando vida,
dando y perdonando muerte,
barajando dolor y dicha...
repartiendo suerte.
No sabemos ni sabremos
sus planes
tampoco si están de acuerdo entre ellos
ante hechos desalmados
y regalos de privilegio
que reparten con demencial criterio.
Amarrando a las gentes a norias
que lubrican satisfechos
con semen, sangre y sudor
a su despecho
con la insconsciencia de un preso
que no quiere saberlo.
Trampa que tiene puertas.
Celdas con trampantojo.
Con opciones enterradas en almas sin ventanas
que pueden ver, aprendiendo a mirar
entre lágrimas emocionadas
la luz de otra realidad en la magia de las artes.
Nada es lo que parece,
lo que parece no es real,
mañana igual que antes,
lo hace realidad la inercia
de la ceguera original
nuestra propia cadena...
Y los dioses ríen mientras contemplan
la absurda monotonía,
el apego al sufrimiento
la querencia de la inercia
la mezquina existencia.
Y, de pronto,
el día menos pensado,
por razones sin razón
que no sabemos ni sabremos,
deciden hacer un regalo
impensable
inesperado
incomprensible...
hermoso en su anacronismo
intempestivo en apariencia
sorprendente por su propia existencia
cargado de misterio y responsabilidad
pues, por insólito y delicado,
debe ser cuidado y conservado
mantenido, aumentado y mejorado
hasta que retorne a la eternidad
para mejorar la Humanidad.
Como la mas valiosa obra de arte
plena de emoción contenida
que rebrota
en la renovada vida
hasta la eterna muerte...
el día menos pensado.

FRM [24/01/2019]

Mirada metafórica, nueva vida entre la muerte... para nueva muerte

Incomunicación

Foto propia. Mirada metafórica

Miradas robadas...

"Tertulia" entre amigos. La incomunicación de la comunicación.

Soy mi mirada.

FRM [22/01/2020]

Máscara de hielo

Un año ha pasado. Con el tiempo, algunas máscaras se han congelado, desplomándose en hirientes fragmentos, como cortante hielo cristalizado. Cierro la puerta del espejismo y regreso a la paz del sereno y acogedor calor del más fiable interior.

Mirada metafórica en la Montaña Palentina

Oprime la oscura tristeza
por las pérdidas acumuladas,
revienta las costuras del alma
y se cierne amenazante,
dispuesta a engullirlo todo,
como la amarga y negra tumba
de una ciénaga
de lodo enquistado
llena del fango removido
en lágrimas, vómito y sangre.

Es entonces, cuando un dios compasivo
abre una puerta a la luz
que ilumina el camino
para salir del temblor
y cambiar en calor el frío.

FRM [21/01/2019]

Descontrol sin control

La manifestación de la ansiedad porque sea negado, sin motivo confesado ni conocido, todo lo que antes se recibía generosa y espontáneamente, puede desembocar en la apariencia de un afán de celoso control inexistente.

En realidad no importa lo que se haga fuera de una relación, si hay amor y confianza sinceros. Lo que la altera insanamente es todo lo que deja de hacerse en la misma; así como la percepción cierta de los agravios comparativos por las diferencias que marcan deferencias e indiferencias... El injustificado y dañino abandono. El dolor humillante del menosprecio y la evidente mentira innecesaria.

Es una cuestión de defecto, no de exceso. De ausencias y carencias propias, más que de presencias ajenas. De sustitución en el ejercicio de la seducción. De lealtad sin opacidad.

Equivocar causas y efectos conduce a un laberinto en el que acecha el monstruoso Minotauro de la más perversa perturbación e incomunicación irresolubles.

FRM [19/01/2020]

Reconstrucción del Laberinto de Creta

Macedonia de locuras

El postre, coartada de una huida

Perdonar el insulto de una demencial y humillante traición, puede ser un acto de generoso amor, mayor aún sin mediar arrepentimiento. Pretender ignorar las causas profundas de un comportamiento patológico es irresponsablemente suicida y pasa una elevada factura.

Pánico ante una habitación vacía.
Taquicardia en el ascensor.
Engaño sin aviso. Mentira aviesa.
Estupor ante camareros.
Desmayo humillado en un mostrador.
Ojos y boca abiertos, pasmados.
Temblaban sus piernas licuadas.
Volvió a desplomarse en la silla.
Se quedó inmóvil sentado.
La mirada borrosa, perdida, ausente.
Los ojos clavados en una macedonia, sin verla.
En silencio absorto, denso, estupefacto.
Solo, abandonado en un comedor lleno de vacío.
Ajeno al mundo y al paso del tiempo.
En el desconcierto de un momento en el que sólo cabe
el dolor agudo albergado en su pecho.
La ansiedad de una pesadilla imposible.
Increíble y perversa alevosía.
Teléfonos cortados. Silencio gélido. Filo acerado.
Horas de afrenta y espera infructuosa.
Sólo queda el menosprecio, unas gafas de sol
y la mordaza en toda comunicación.

FRM [31/10/2019]

Un verso suelto

Flota un verso sin rima,
perdido, invisible,
desmembrado de un poema,
macerado en cucharadas de hiel y miel
que se disuelven lentamente
en la tibia e infiel confusión
de una infusión de recuerdos.

Hierven yerbas tiernas florecidas,
entre flores de cardo y nenúfares,
y resecas por fríos norteños.
Flores congeladas en fotografías
que conservan la fragancia contenida
de furtivas caricias olvidadas
y ocultas emociones de turismo compartido en trío.

Centenaria belleza románica
actualizada con el tentador esplendor
de generosa hermosura romántica.
Todo hierve ofrecido a lento fuego intenso.
Morbosa infusión de fusión extendida.
Desmesurada deferencia en la diferencia...
"Belle de jour".

El "enso" de un círculo amoroso
que se cierra al son de una lira oscura.
Y la triste visión de un cuadro descolgado
en el dormitorio que nació "nuestro"
y agoniza hasta morir sin serlo,
como un viejo barco que se pudre,
varado en su astillero.

FRM [15/01/2020]

Adiós, autoguía turística. Mirada metafórica

Peter Pan

Peter Pan ya no vuela.
El hada verde sigue revoloteando
haciendo sonar su tentadora campanilla
más intensamente que nunca.

Peter Pan ya no vuela.
Lo aparenta,
pero sólo recuerda
y se busca en el misterio
entre la bruma y el cieno,
ante el abismo que le ensimisma.

Peter Pan ya no vuela.
Naufraga entre colores mutantes
mientras nada en negra espuma
a través de sus miedos.
Bracea y persigue su propio reflejo
entre miles de espejos...
diciendo, sin decir,
lo que ha venido sintiendo
con transparente opacidad
en el país de "Nuncajamás".

Peter Pan ya no vuela.
Bucea en lo que fue,
imaginando lo que pudo ser,
intuyendo lo que ahora es...
y temiendo afrontar lo que será.
Placer masoquista
que eyacula el semen negro
de la autocompasión,
mientras contiene la frustración
gestada en la imaginación voraz.

Peter Pan ya no vuela.
Siempre hay un antes y un después
para el alquimista solitario
que fue niño alguna vez
y hoy se enfrenta al fuego hipnótico
del matraz.

Seguimos respirando,
sintiendo la intensidad...
con más o menos ansiedad,
porque ya no vuela Peter Pan.

FRM [06/01/2019]

Monumento escultórico a Peter Pan en Kensington Gardens, Londres

Se hace camino al andar

Se suele hablar de la vida como una circunstancia abstracta que nos envuelve; como si fuera un contexto general que nos transciende y por el que se transita, con más o menos acierto o fortuna. Nada más equivocado.

La vida no es algo ajeno al individuo. No existe, si no es la de cada uno.

La única vida es sólo nuestra propia vida. Es la forma que damos a nuestra existencia individual. Como nuestras son las decisiones que la construyen y constituyen. Todas la que tomamos, por acción u omisión, desde la responsabilidad de la libertad individual que nos permite elegir ante y entre los diversos caminos posibles o construibles.

Porque la inmovilidad es imposible, salvo cuando se extingue la vida de cada uno. En consecuencia, no se debe olvidar que, si decidimos no decidir, otros lo harán por nosotros y dejará de ser "nuestra vida".

Será "otra cosa"... Será la vida de otros, por mucho que nos engañemos "dejándonos llevar".

Caminante no hay camino...

FRM [02/01/2020]

Foto cedida por cortesía de Pilar Cuenca