Quiero

Quiero de tu cuerpo cada rincón.
Quiero respirar en tu boca.
Quiero inhalar de tu aliento la pasión.
Quiero amarte firme como una roca.
Quiero...

FRM [28/09/2014]

Foto propia

Escucha

Cojo el teléfono y te digo
que, como Thor, uso el martillo
y golpeo el yunque de Vulcano.
Porque hay lentes que no ven
lo que trepa por tu costado.
Escúchame bien
porque estas locuras escribo
a los huesos que tiene tu oído...
martillo, yunque, lenticular y estribo.

FRM [12/07/2013]

(Imagen de archivo)

Días de otoño

En la más melancólica estación del año, algunos días empiezan nublados y se convierten en bellos y dorados.

FRM [28/09/2014]

Foto propia. Espacio Natural de Covalagua en la Montaña Palentina

Ventana abierta

Mi copia facsímil de "Ventana abierta" de Juan Gris (Óleo sobre tabla, 2003)

Abramos las ventanas de par en par. Permitamos que entre aire limpio y renovado en la vida.

Que el intenso olor del salitre ventile y limpie las turbias telarañas de toda alma entristecida.

Y, sobre todo, seamos felices con lo mucho que tenemos dentro sin lamentar lo que pueda faltarnos de fuera.

Si hace tiempo disfrutaste de una inesperada y embriagadora botella llena, se derramó o consumió la mitad y hoy sólo contiene media... no mires la mitad que te falta; disfruta la que te queda.

¡Salud y paz!

FRM [10/07/2013]

Templo de Debod

Foto propia. Templo ptolemaico de Debod, Madrid

Si escuchas atentamente podrás oír los cánticos de los sacerdotes de Amón e Isis que quedaron impregnados en sus muros hace 2.200 años...

Una joya egipcia en el corazón de Madrid. Si no lo conoces, no te lo puedes perder.

FRM [02/09/2013]

Fuego

Ardo porque quisiera que entera conmigo ardieras.

FRM [14/02/2014]

Foto propia, desde mi ventana

Muévete un poquito

Muévete un poquito. Sólo un poquito... hasta donde se encuentran tu sonrisa, la luz de tu mirada, la alegría de tu vivir, tu risa en cascada, tus silencios a horcajadas y tus lágrimas de intensa felicidad emocionada...

Ahí te estaré esperando.

FRM [27/08/2013]

Foto propia. Autorretrato desenfocado

Piel de miel

La luna te mira
y se vuelve de miel
cuando admira y envidia
la suavidad de tu piel.

FRM [29/09/2014]

Foto propia. Punta Entinas-Sabinar, Almerimar

Leer y escribir

Leer es soñar despierto y escribir es hacer realidad los sueños.

Deseos, intenciones, ambiciones, sentimientos... El alma entera se entierra entre versos o renglones y se envuelve con las palabras escritas.

FRM [20/03/2013]

(Foto de archivo)

Sin ganas ni llanto

Se apagaron las ganas,
se encendieron las flores...
No es como piensas,
pero que nadie llore.

FRM [29/09/2014]

Foto propia. Jardín Botánico de Madrid

Feliz cumpleaños, hermano

Hoy es un día importante para mí. Es una de las pocas fechas familiares conmemorativas de la que nunca me olvido. Es el cumpleaños de mi querido hermano.

Como regalo por ese motivo, por haberme descubierto que hay que vivir en gerundio y por otras razones que él y yo sabemos, le dedico este haiku que sintetiza en la brevedad de sus tres versos mis mejores deseos para él.

Un beso con fuerte abrazo de corazón, Mariano.

Si lo necesitas, cuenta con mi mano para ayudarte a sujetar el timón.

En la mar brava
conduciendo la nave
con mano firme.

FRM [28/09/2014]

(Foto de archivo)

Viaje al pasado

Gracias al romanticismo materno, he reencontrado y conservo mi primer dibujo fechado. Es del remoto 19 de febrero de 1953.

Se lo hice y regalé a mi padre en agradecimiento por la caja de lápices de colores que él, a su vez, me había regalado previamente. En ella, aparecía impreso el motivo del perrito fumador que copié para él. Desde entonces, siempre estuvo en su cartera impregnado de emoción y orgullo paterno, hasta que, a partir de su fallecimiento, lo conservó mi madre para devolvérmelo.

Yo tenía entonces cinco tiernos años y hoy lo traigo y comparto aquí por lo que tiene de entrañable y emotivo para mi memoria, confiando en que se comprenda y me sea disculpado el arrebato de filial romanticismo nostálgico.

FRM [28/09/2014]

"El perrito de la pipa", lápices de colores, 19 febrero 1953

Amor y libros

Las relaciones amorosas son como los libros.

Las hay breves y con pocas páginas...
Otras son voluminosas y extensas.
Con cubiertas y sinopsis atractivas y sugerentes
que no siempre reflejan fielmente el contenido.
De diferentes géneros...
De ensayo, poesía, novela, ciencia ficción...
Densas o ligeras...
Profundas o superficiales.
Sorprendentes o previsibles.
Dramáticas o divertidas.
Eróticas, sesudas, históricas...
Sensuales y sexuales.
Lúdicas o lúcidas y profundas.
Para reír, llorar, pensar o evitar pensar.
Amenas y apasionantes... a veces, tediosamente aburridas.
Para leer y disfrutar en la cama...
o en cualquier momento y lugar.
Para engancharse sin poder dejarlas...
O para retomarlas periódicamente, de vez en cuando.

En cualquier caso, siempre placenteras...
Siempre enriquecedoras
Siempre educativas.
Si no, no merece la pena.

Con prólogo y epílogo.
Con inevitables principio y fin.
De grato recuerdo imperecedero...
o superficial y olvidable.

Con la posibilidad de ser releídas...
Repasadas o consultadas, según...
la ausencia de necesidad o el deseo de hacerlo.

En cualquier caso, en todos los géneros,
siempre apasionantes la lectura y el amor.

Hay que amar mucho y leer más...
Una buena biblioteca de libros y amores
es un tesoro de experiencias vitales.

Y, cuando un buen libro o un gran amor se acaba...
Empieza otro... Nunca dejes de leer, amar y vivir nuevas historias.

FRM [29/07/2013]

(Imagen de archivo. Grabado de Alberto Durero)

Aroma floral

Llena de bellas flores tu corazón y la fragancia de tu aroma será irresistible.

FRM [27/09/2013]

"Flores para un sueño" Cuadro de F. R. Mayoral, pintado en 1996

Ganas de vivir

Foto propia, paseando bajo mi ventana

Al árbol viejo y con canas,
con firmes y fuertes raíces,
pueden arrancarle ramas
y marcar con cicatrices.

Mas no lograrán impedir
que sane heridas y desgarros
para que la savia siga su fluir
nutriendo nuevos brotes bizarros.

Porque no alberga oculta pereza,
en sus ganas de gozar y vivir,
bajo la castigada corteza
tan resentida por tanto sentir.

FRM [24/06/2014]

Usar y tirar

Todo, o casi todo, cambia. O no tanto...

Pero el uso y justificación recurrente de la frase "las cosas cambian", por los causantes o justificadores de que sea a peor, es el jabón utilizado para lavarse las manos de su responsabilidad, con el agua contaminada de la libertad egoísta, por aquellos que ignoran el respeto y carecen de otro amor que no sea a sí mismos.

FRM [15/02/2014]

(Foto de archivo)

Sonríe

Mi copia facsímil de "Houses in Munich" de Kandinsky. Óleo sobre tabla, 2003)

Pasea sonriendo; saluda con gesto alegre; acude a tus quehaceres con la mejor de tus sonrisas; sonríe hasta por teléfono y sigue haciéndolo cuando escribas...

Muchos pensarán que has enloquecido, pero tú verás un mundo pleno de color.

FRM [19/02/2014]

Encanto efímero

Foto propia, dejando huella en Almería

A veces sucede... Sentimos o nos hacen sentir que hemos dejado una profunda huella en el corazón de otra persona. Marca indeleble de un instante que se sueña como permanente e imperecedero... Para un "siempre" inesperada y anacrónicamente pasajero.

Pero sólo es ilusión fugaz que se desvanece con el flujo de la marea que arroja crestas espumosas de palabras ondulantes, o se esfuma bajo el suave soplo de la brisa airada que aparenta besar la arena hollada, en un incierto y frívolo simulacro de amorosa y dubitativa despedida.

Efímero encanto de inolvidables momentos inaprensibles e irrepetibles.

FRM [25/09/2014]

Gratos recuerdos

Boceto para mi primer cuadro al óleo. "Calle del Conde de Madrid". Gouache, 1960

Cuando los recuerdos, endulzan el presente y ponen una húmeda sonrisa en la mirada, merecen los tres versos de un haiku...

De aquel pretérito,
en silencio llegados,
no sois pasado.

FRM [13/10/2013]

Íntima pequeñez

(Foto de archivo)

Después de haber conocido y tratado profundamente a cierto tipo de personas que me han aportado materia para largas y profundas reflexiones, por fin he comprendido un posible significado de las famosas y conocidas muñecas rusas llamadas "Matryoshkas".

Son una delicada metáfora artesanal que avisa sutilmente de que, cuanto más se profundiza, en el trato y conocimiento de algunas personas, cuanto más se las va desnudando y dejando su interior al descubierto... más pequeñas se van haciendo.

La aparente grandeza inicial de su imagen externa, se torna minúscula y casi invisible... Hasta desaparecer por completo.

FRM [29/06/2014]

Patio interior

Me producen una gran conmiseración las personas pagadas de sí mismas, esas con una autoestima hipertrofiada que se alimentan sólo de sus inamovibles convicciones por contradictorias que sean. Todos aquellos que escuchan exclusivamente a los que aplauden sus posturas, y envuelven su prepotente soberbia autosuficiente en falsos ropajes de aparente humildad egocéntrica...

Es triste, pero son personajes que viven con la visión limitada a un estrecho y angosto paisaje, como si únicamente se asomaran al patio interior del edificio de su alma... Cuánta belleza, luz y aire puro se pierden por no abrir sus ventanas al exterior de la más variada, espléndida, pedagógica y saludable Naturaleza.

FRM [28/05/2014]

Foto propia, metáfora visual

Flor de patata

Foto propia, en Pomar de Valdivia

Blanca y bella
como flor de patata
nutriente raíz.

FRM [07/07/2014]

Mediocridad

Mientras ordeno y remuevo papeles del pasado, de entre ellos, se me cae al suelo un pequeño recorte. Lo recojo y observo que es el amarillento pedazo de una fotocopia de un antiguo y olvidado artículo que procede de la época en que Internet y Google eran materia de novelas de ciencia-ficción futurista para mí, al más puro estilo de Asimov.

En el texto visible aparece subrayada una cita de La Rochefoucauld que siempre he intentado tener bien presente en mi vida para ser tolerante y poder entender algunos juicios de valor a los que me he visto sometido en más de una ocasión:

"Los espíritus mediocres condenan todo lo que rebasa su pequeña estatura".

Y yo añado: "Aunque se coloquen en elevados pedestales para mirar a los demás desde la ensoberbecida altura de su pretendida superioridad".

Una interesante y oportuna "casualidad" este inesperado reencuentro...

FRM [21/09/2014]

Foto propia, de mis paseos con miradas metafóricas

Sueños sin dueño

"Memoria ausente". Obra propia, pastel y tinta china, 1973

Cuando los ensueños danzan traviesos entre la vigilia y el sueño, las sensaciones se confunden y funden con las ilusiones…

Todo es onírico en su ausencia desvelada, en la presencia que desvanece las brumas de visibles secretos inocultables... en los recuerdos del futuro que se hacen presente cuando se miran en el espejo del pasado.

Sueños sin dueño.
Sueños en la vigilia,
vívidos sueños.

FRM [09/08/2014]

No somos iguales

Foto propia, en el mercadillo de fruta

Todos parecemos iguales. Pero definitivamente, no lo somos.

Sólo es apariencia por la similitud morfológica y casi lingüística... que aportan una razonable y superficial forma de incomunicación útil para una cierta convivencia heterogénea.

FRM [11/07/2014]

Evocación

"Paisaje con almendro". Obra propia. Anilinas y gouache sobre papel, 1985

Aromas dulces
a blanca flor de almendro,
gratos recuerdos.

FRM [30/10/2013]

Ilusiones

Cuando descubrí la PNL (Programación Neuro-Lingüística), comprendí muchos de los fenómenos que se producen en nuestra mente y sus resultados en forma de respuestas psicosomáticas, en permanente circuito de causas y efectos encadenados. Porque, al igual que nuestros pensamientos y sentimientos generan las palabras con las que los codificamos y expresamos para comunicarnos, las palabras que usamos producen recíprocamente reacciones neurólogicas del mismo orden, con todas las consecuencias que se derivan en el organismo.

Por ello, me gusta profundizar en el significado profundo que se encuentra en la genética de las palabras. En aquellos conceptos, frecuentemente inconscientes, que se albergan en el subsuelo donde se encuentran sus raíces etimológicas.

Y ahí, podemos encontrar que realmente las "ilusiones" son algo ficticio, la imagen mental de algo irreal. Y es peligroso y potencialmente frustrante atribuirle otro carácter.

En el uso cotidiano hemos pervertido el término haciéndolo sinónimo de objetivos, metas, expectativas, pretensiones, esperanzas... etc. Las ilusiones no son nada de eso. La palabra comparte raíz y significación conceptual con "iluso", "ilusionismo", "ilusionista", "ilusionante" (que se usa también como generador de entusiasmo).

Pero, al fin, una ilusión es sólo un espejismo que se genera y evapora de acuerdo con su esencia misma. Y la dolorosa frustración se produce cuando lo olvidamos o no lo tenemos en cuenta.

FRM [11/01/2014]

Foto propia. Páramo de la Lora, en la montaña palentina

Soledad

La soledad,
estar solo, sólo eso
es libertad.

FRM [16/03/2014]

Foto propia, de mis paseos bajo mi ventana

Inevitable

"Se non è vero è ben trovato"
que, algún día, te encontrarás
con la horma de tu zapato.

FRM [29/06/2014]

(Foto de archivo)

A "ellos"

Dedicado, con lástima y desprecio, a los acosadores, a los maltratadores, a los censores, a los calumniadores, a los traidores, a los crueles, a los desleales, a los aberrantes atorrantes, a los petulantes, a los pedantes, a los denunciantes, a los manipuladores, a los hipócritas, a los egocéntricos narcisistas, a los despreciables ilusionistas, a los engreídos, a los agresivos, a los soberbios, a los histéricos, a los histriónicos, a los rencorosos, a los insidiosos, a los cizañeros, a los violentos, a los sombríos, a los falsos... y, en general, a todos los personajes que hacen más ingrata y difícil la pacífica convivencia.

Con agradecimiento a mi admirado poeta Oliverio Girondo.

FRM [29/11/2013]

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

Oliverio Girondo

NOTA: Cambie el lector el género del protagonista del poema cuando lo considere preciso o sea necesario y donde dice "tu mujer" lea "tu pareja".

Foto propia. Toledo

Esqueleto de sueños

Secos recuerdos
esqueleto de sueños,
huesos crujientes.

FRM [20/03/2014]

(Foto de archivo)

Luz y belleza

La belleza no siempre reside en el color superficial ni en la suavidad de las formas.
La producen la magia de la luz y la mirada del observador.

FRM [02/06/2014]

Foto propia, paseando bajo mi ventana.

Despedida

Foto propia. Estación de Aguilar de Campoo

La gravilla crujía triste bajo sus pies de plomo
poniendo sonido de fondo a su quebrado corazón
mientras el dulce ritmo de la amada risa se alejaba.

Ecos fundidos con el monótono soliloquio del reloj
que, en otro tiempo, detuvo su eterno caminar
para contemplar extasiado noches iluminadas de amor.

Afiladas agujas que hoy perforan el alma
ajenas e indiferentes al desgarro que producen
mientras brotan segundos de salada fluidez.

Latidos que se funden con los de húmedos recuerdos
tejedores de otras horas que hoy quedan atrás
alejándose en aquel tren.

Y en la estación de la vida sólo quedan soledad, silencio y oscuridad.

FRM [17/02/2013]

Mi manta

(Foto de archivo)

Siempre estoy dispuesto
para seguir tejiendo mi destino,
dando puntos del revés y al derecho,
con las agujas de Cronos divino.

Grande es ya la manta elaborada
en éste mi largo camino.  
De las más variadas lanas
contiene muchos ovillos.

Hay partes de colores vivos
y zonas de apagados tonos.
Tiene puntos certeros
y otros para el olvido.

Pero cubre y arropa mis pasos
con la ternura de un buen hijo,
dando calor a mi alma
en los momentos más fríos.

No existe mejor cobijo
que la propia cobertura
fabricada en el silencio
de mucha buena lectura.

Esta manta me protege
de las maldades que otros tejen
y regala cálido abrigo
a todo el que se muestra amigo.

Llena de vida crece
y, puesto que nombre completo merece,
sin dudarlo he decidido
ponerle AMOR como apellido.

FRM [22/04/2014]

G

M

T

Detect languageAfrikaansAlbanianArabicArmenianAzerbaijaniBasqueBelarusianBengaliBosnianBulgarianCatalanCebuanoChichewaChinese (Simplified)Chinese (Traditional)CroatianCzechDanishDutchEnglishEsperantoEstonianFilipinoFinnishFrenchGalicianGeorgianGermanGreekGujaratiHaitian CreoleHausaHebrewHindiHmongHungarianIcelandicIgboIndonesianIrishItalianJapaneseJavaneseKannadaKazakhKhmerKoreanLaoLatinLatvianLithuanianMacedonianMalagasyMalayMalayalamMalteseMaoriMarathiMongolianMyanmar (Burmese)NepaliNorwegianPersianPolishPortuguesePunjabiRomanianRussianSerbianSesothoSinhalaSlovakSlovenianSomaliSpanishSundaneseSwahiliSwedishTajikTamilTeluguThaiTurkishUkrainianUrduUzbekVietnameseWelshYiddishYorubaZulu

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Ex-tupideces

(Imagen de archivo digital)

Locuras de trama fina que dejó de ser tupida.

Te extraño
como estúpido
en el extravío
externo.

Estado
espontáneo
de extrema
excentricidad.

Me exalto
en el éxtasis
del estertor
esporádico.

Te estrujo
en trance exquisito
cuando explota
el escroto.

Extraordinaria
experiencia
de entusiasmo existencial
con excelso encanto.

Exultante
estúpido
de corazón ex tupido
a causa de Cupido.

FRM [04/12/2013]

Vivir feliz

La vida es generosa
cuando valoras ciertas cosas.

Una buena compañía
como todos los días.

Disfrutar de tu bebida favorita
mezclada con música exquisita.

Amena conversación
acomodado en confortable sillón.

Sonrisa permanente
y alguna risa de repente…

Cómo disfruto, viviendo la alegría
de que lo que escribo no sea sólo poesía.

De verdad, la vida es generosa
cuando valoras ciertas cosas.

FRM [20/05/2014]

"Jazz Session". Boceto propio a tinta china, 1972

Estás conmigo

Tú aquí conmigo...
aunque sólo en mis sueños
y no en mi lecho.

FRM [03/07/2014]

Mi copia facsímil de "Modelo sobre fondo azul", creada por Ernst Ludwig Kirchner. Óleo en lienzo, 1997

El "voyeur"

(Foto de archivo)

Acababa de instalarme en la pequeña y coqueta habitación de la posada rural, donde esperaba desconectar del pasado reciente y concentrarme en escribir el final de mi novela, al que daba vueltas desde que mi cerebro dejó de ser genial para embotarse por vía genital después de conocer a Alberto. Al cabrón de Alberto… al que había pillado dos días antes beneficiándose a Ana… ¡en mi propia cama!

En sólo treinta segundos había perdido a mi pareja y a mi mejor amiga. “Podemos explicarte…” —balbució Alberto, con voz aún jadeante, ante mi mirada estupefacta—. Explicarme… ¡Como no fuese las posturas del Kamasutra que habían practicado!, el resto era bastante obvio y tan visible como sus cuerpos desnudos, cubiertos de un sudor que me pertenecía.

“Y eso que yo estoy mucho más buena que Ana” —pienso mientras me despojo de la camiseta y los pantalones—.

Cubierta sólo por mi exigua braguita, contemplo mi cuerpo en el espejo. Acaricio mis pechos que se yerguen agradecidos y coronados por sendos rosetones dignos de una catedral pagana. Mis manos descienden por mi vientre plano, ideal para anunciar alimentos dietéticos, y… cuando alcanzo el límite elástico de mi única prenda, algo me hace mirar hacia la ajardinada ventana.

Una oleada de pudor y miedo recorre mi cuerpo semidesnudo. Entre los geranios observo que, en el rectángulo tenuemente iluminado de una ventana de la casa de enfrente, se recorta una silueta velada por un visillo. Avergonzada y asustada, me aparto del hueco delator. Instintivamente, alargo la mano y apago la luz. Después, lentamente y recuperando el ritmo de mi respiración, vuelvo a mirar.

¡Ahí sigue! Plantado frente a mi ventana. No se ha movido ni un milímetro. Recupero la calma —“¡Será asqueroso el mirón!”—. Aunque…, no quiero ser machista, tal vez sea una lesbiana. O quizá sólo se trate de un pueblerino tímido.

Poco a poco me voy calmando y, pasado el primer sentimiento de violación de la intimidad, mi imaginación se dispara barajando hipótesis cada vez más excitantes. Enciendo de nuevo la luz y, con toda desvergüenza, me acaricio íntima e intensamente sin privar del espectáculo al anónimo vecino. El clímax de un estremecedor orgasmo me arroja sobre la cama, placenteramente exhausta. Antes de dormirme, decido que al día siguiente averiguaré quien es mi admirador desconocido ¿Quién sabe…?

Después de dormir, entre sueños excitantemente agitados, ya he desayunado y he vuelto a concentrarme en mi novela. Esta mañana, al levantarme, he visto como recogían un mono de trabajo colgado ante la ventana de la casa de enfrente.

FRM [15/08/2005]

Mantis poetisa

Sufrí y no supe

ver que ciertos amores

son de tintero.

FRM [27/10/2013]

(Foto de archivo)

Amantes

Tú me miras. Yo te miro. Se cruzan nuestras miradas. Se funden en una sola.

En el abrazo fluye intenso algo indescifrable, grande, indescriptible. Poderoso, incontenible... profundo. A través de los ojos, penetra muy hondo en las almas. Y los cuerpos responden, estremecidos y ansiosos.

Manos ávidas recorren la piel erizada. En silencios que llenan las lenguas de humedad compartida, intercambiada.

No hay rincón que se rehúya, ni pliegue que se retraiga... Pasión arrebatada. Cada milímetro de cuerpos se empapa, se saborea, se chupa, lame y mordisquea con golosa gula desenfrenada.

Muslos que se abren, vientres y nalgas que se aprietan. Sed insaciable que arroja al caudal de miel que segregan tus más íntimas entrañas y arrima la boca al caño ardiente de la fuente vital... Cuerpos que se estremecen, vacían y danzan.

Hablan sonidos inarticulados. Llueve sobre mojado. Globo de luz que estalla y miríadas de estrellas inundan la más luminosa oscuridad de los ojos finalmente cerrados...

Paz infinita. Dulce muerte fugaz de eternos instantes suspendidos... inolvidables...

Si dices que esto no es amor; me pregunto... ¿Cómo será cuando lo haya?

FRM [14/02/2013]

"Desnudo", Picasso

Desnúdate y danza

Desnúdate de toda tristeza y pensamiento negativo, arroja lastres, libérate y deja que tu alma dance ingrávidamente de la mano de aquellos que quieres y te quieren.

FRM [27/09/2013]

Copia facsímil del cuadro "La danza" de Matisse, pintado por mí en 2003. Óleo sobre tela montada

Viajando a Ítaca

(Foto de archivo)

He recorrido océanos de tiempo. He navegado con y sin viento. He buceado a mil besos de profundidad. He sentido la fugaz caricia del momento. He aprendido de los errores y fracasos y he sido herido por el infiel éxito...

De nada o de todo me arrepiento ni lamento. No hay diferencia; porque sé que, al final, la vida es casi un puro cuento.

Dicen que de la vieja la conseja. Puede que esa sea la moraleja. En mi caso, al hacerme viejo, debería ser el consejo... el de que hagas que tu vida sea dulce y embriagante, como el vino añejo.

Cultiva la alegría y derróchala, porque te lloverá felicidad. Siembra sonrisas y, para cosechar, no tengas prisa. Los mejores frutos, los más sabrosos, maduran a sol lento y sin apremios de golosos.

Haz que tu viaje de regreso a Ítaca sea largo, como aconseja Kavafis, pues es en el camino donde se adquieren y acumulan las mejores vivencias. Tiempo habrá para recalar tranquilo en buen y acogedor puerto, cuando se esté preparado y libre de pesados fardos y resentimientos.

Y, como dijo Mika Waltari, con la voz del faraón de "Sinuhé el Egipcio": Que así se escriba y así se cumpla.

Amén... o Amón.

FRM [01/08/2014]

El portazo

Los labios quedan secos, heridos, de palabras vacíos,
cuando la fría hoja de la puerta, afilada como un cuchillo,
golpea el rostro al cerrarse de improviso... sin aviso.

Entonces, sólo se oye la música del quejido dolorido,
crujiendo sus notas en el alma, al ritmo de lo que se ha ido.
No hay palabras, no hay besos, no hay amor...

En el fondo del silencio, gélido y estupefacto,
inesperado y sorprendido,
sólo suena la triste melodía del frío.

FRM [16/02/2014]

Foto propia. Puentetoma (Palencia)

Aquellos... mis tiempos

Tiempos de cultura miope y educación «voyeurista», en la que se aconsejaba, y consideraba de buen gusto, tener miramientos pero estaban proscritos los tocamientos.

Tiempos en los que, cogidos de la mano de nuestra represión, nos refugiábamos en lugares donde la luz, poco hecha, se agazapaba en cuclillas para poder acariciar muy bajito… como a lápiz.

Tiempos aquellos que condenaban la masturbación, a pesar de fomentarse el amor propio.

Tiempos en que la palabra sexo sólo era sinónimo de género porque no se nos permitía sexo de ningún género.

Tiempos de arte amputado, en los que el único desnudo femenino era el manco de la Venus de Milo.

Tiempos de frigidez llena de calenturas.

Tiempos grises, color policía, cuando no escandalizaba al público que un beso en la calle fuese penado como delito de escándalo en la vía pública.

Tiempos de hipócritas horarios malditos, cuando había que pecar antes de las nueve para estar en casa a las diez.

Tiempos de amor penalizado, sexo comprado y culpable onanismo ocultado.

Tiempos de almas interiormente secas y ropa interior mojada.

Tiempos de preguntas sin respuesta y respuestas cargadas de incógnitas.

Tiempos en los que a lo impuesto se llamaba «el» orden, confundiendo el género del artículo.

Tiempos paradójicos, aquellos... mis tiempos.

FRM [noviembre, 2005]


(Con cariño solidario para todos los que fuimos niños en los años 50... o lo intentamos).

(Foto de archivo del maestro Catalá-Roca)

La chispa de otra vida

Foto propia. Perú,  1988

Corría el año 1988, cuando, regresando de la inolvidable visita a las ruinas de Machu Picchu, trataba de imaginar cuál fue la cultura responsable de los arcaicos cimientos sobre los que los incas levantaron la inexpugnable y recóndita ciudadela. Estaba ya en el antiguo tren español que recorre zigzagueando la escarpada ladera, cuando mis ojos tropezaron con la humilde campesina andina anclada en el pasado y enmarcada por el invasor símbolo de la neocolonización del imperio norteamericano.

El contraste del efecto visual me impactó tanto que no pude resistir la tentación de intentar captar la instantánea antes de que la nativa se percatase, ya que, si no posan voluntariamente, no suelen permitir que se les fotografíe. El resultado está a la vista; milagroso, porque utilicé mi vieja cámara analógica y manual, sin tiempo apenas para medir la luz, ajustar velocidad y apertura de diafragma, y enfocar. Creo que esta imagen es más que una simple fotografía, es todo un reportaje metafórico con alma propia que sintetiza la avalancha consumista que invade hasta los lugares con menos recursos y más empobrecidos a favor del bienestar de quienes quieren seguir ordeñando hasta el último céntimo de la población mundial.

Cuando la miro, no puedo dejar de evocar con un regusto amargo el antiguo eslogan de la bebida y titular la foto como: “LA CHISPA DE OTRA VIDA”.

FRM [21/07/2012]

Luz de esperanza

Llega la noche con su luna y estrellas en danza.
Se apagaron las luces y se encendió la esperanza
de que la luz de un nuevo sueño te guíe y alumbre,
borrando las sombras de toda incertidumbre.

(Para ti, Pilar)

FRM [01/08/2014]

Foto propia, Revilla de Pomar

Tú, mujer

Piel como pétalos
suavidad entregada,
húmedo néctar.

FRM [19/06/2014]

Foto propia, Parque del Capricho, Madrid

Madurando

Similar a un gran fragor
que no puedo describir
es sentir como el amor
crece dentro de mí.

Sé que no tengo todo
pero nada me falta
pues soy lo que más deseo
y tener no me importa.

Largo ha sido el camino,
equívoca mi ruta
y al fin he aprendido
como madura la fruta.

FRM [07/07/2014]

Foto propia, buscando fruta dulce y madura en el mercado

Ella

Toda de curvas
suavidad en el cuerpo
alma torcida.

FRM [31/05/2014]

Foto propia, metáfora inanimada

Campo sin sombra

"Paisaje castellano". Obra propia, anilinas, 1982

Campo desnudo
sin sombra de los árboles
bajo los cielos.

FRM [02/08/2014]